总是觉得夜里，打开台灯，身上裹着被子，写东西，是一个奇怪的动作。­

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那是，落寞的人儿借着月光下给暗恋的心上人，写“送不出去”的情书的时候，修长的手指拿烟的那种寂寞。­

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成长中的我，总是保持着这个奇怪落寞的姿势。­

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事实上，我并不会写字，只是喜欢在纸上涂鸦。­

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在夜深人静的时候，在纸上去细数，自己不堪的边边角角。咽下的除了自己的泪水还有＿大瓶装的两升冰红茶。­

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总是在熄灯以后，两盏应急灯，电力全都耗尽，再也发不出昏暗的光之后，才躺下，就看见窗外的天边已经泛白了。­

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可是，我的笔总是写不出来，什么东西！文字在我的笔下，总是显得那么的苍白无力，­

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写不出，此时的我站在通往未知的蛮慌旅途的道路上的绝望。­

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我想，我是个热爱文字的人。却又是一个写不出好文字的人。­

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我曾经把我所有的坚定信仰，寄托在文字这个梦里面。我以为我可以头都不回地向前奔跑。­

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但梦终究是梦，梦里一切美好景象，在梦醒那片刻，灰飞烟灭。­

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因为我的文字里不再有你­

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我对自己穷尽丑陋的词汇，却还是无法用赤诚写就一篇关于你的文字。­

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我想，我已经不需要停留，等你与我在青涩漫长的时光中彷徨前行。­

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我的心已坚硬的足够去迎接人生中那些最冷漠的磕磕碰碰。­

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我总是这么偏执…­